石阶走到第七折，他先觉出了不对。
石阶上覆着新雪，没有人走过。他是今夜唯一的一行足迹，这个他清楚，一路上他数着自己的脚步声上来，一，二，数到第七折，数不下去了。
胸口那口凉气，躁了整整一夜，从镇剑池那一阵起，一路躁到后山，撞他的肋骨，咬他的心口，像一头被拖出窝又不肯认路的兽。方才过剑坪时它还撞得最凶，他不得不停了两次，扶着老松的树干等那阵翻搅过去。
可这一折石阶往上，崖口的风一沾到脸，它忽然安静了。
不是被压下去的安静。压，他压了五年，压下去的东西是不甘心的，缩在丹田里暗暗较劲，一松手就反弹。此刻这一静，静得松快，静得服帖，像赶了三天夜路的人推开了自家的门，连鞋都来不及脱，先瘫在了自己的铺上。
像回了家。
这个念头冒出来的时候，他脚下一滑，险些跪在雪里。
家。他扶着石阶旁的岩壁站稳。岩壁上的冰棱硌着掌心，疼是实的。他的家在东跨院第二间，窗下一张旧书案。法事回来，他把那叠糖纸从衣袋里请出来，新压平的几张另理作一摞，同旧的一起搁在案上，八张旧，三张新，一张不多，一张不少。那才是家。他用指尖把冰棱掰下一截，捏在手心里，等它化成水，顺着指缝滴下去。
疼和水都是真的。他用这两样真的东西，把方才那个念头按了回去。
可胸口那口凉气不理会他按什么。它安安稳稳地盘着，头一回，盘得有了朝向。朝着崖口。
——
崖口的风比上回来更硬。
雪粒子横着打，打在斗篷上沙沙地响。他在离崖沿五步的地方站住了。五步，是他给自己划的线。上回清悦站在三步的地方，他拽她的时候，用的就是这两步的余地。
那道裂隙就在雪底下。白日里看不见，夜里也看不见，可他站在这儿，就知道它在哪儿。黑黑的一线，从崖沿斜斜扎进深处去，隙口的雪比别处薄——上回清悦在的时候，他用眼角量过，不敢多看。
今夜没有人。他可以看了。
他往前迈了一步。四步。
丹田里那口凉气动了一下。这一动有了方向，不像乱撞。像一头睡着的兽听见了同类的脚步声，抬起头，耳朵转向崖底。接着它又动了一下，再一下，一下比一下清楚，一下比一下急。那股躁动顺着他的经脉走，走的全是一个方向：往下，往深，往那道裂隙里去。
五年了。这东西在他身体里翻江倒海，从来是乱的，见什么撞什么。它撞过木桩，撞过灯，撞过四位长老布了三天的阵。它头一回有了方向。
方向在崖底。
他又迈了一步。三步。风从崖底往上顶，呜呜地响，贴着地皮，钻进他的裤脚。那股凉意顺着他的小腿往上爬。这凉不从他自己身体里那点来，从外头来，从崖底来，顺着缝渗上来。
两股凉在膝盖处碰上了。
它们没有打架。
它们像两股水，一股从山上下来，一股从谷底上去，在半道汇了，汇得不声不响，连一个旋儿都没有打。他站在那儿，觉出自己身体里的那点东西，正在往外探，像一只手，隔着门，去够门外另一只手。
暮朝猛地后退。
退得太急，靴跟在冰面上磕出一声脆响。他退到七步外，胸口起伏，白气一口一口喷出来。丹田里那口凉气被他拽回来，拽得它发出无声的挣，挣得他肋下针扎一样疼。
他站在七步外，看着那道看不见的缝。
方才那一刻，若不是他退得快——
会怎样。他不知道会怎样。这才是最吓人的地方。法事上的反噬他知道会怎样：撞断长老的肩，烧黑阵纹，把他自己烧得人事不省。那都是会怎样的。方才那一下，没有”会怎样”等着他。门外那只手伸过来，是要拉他，还是要接他，他分不出来。
——
他退到古松底下，背抵着树干，慢慢滑坐下去。
雪从衣领里灌进来，他不抖。他需要这点冷，这点冷是外头的，是正经的冷，分得清来路。
古松在他头顶，半边焦黑，半边还活着。雷劈的旧伤不知多少年了，雪一落，黑白两层。他仰起头，看焦的那半边。焦木上没有一片松针，枝桠却伸得比活的那半边还开，像一只烧坏了的手，还张着，还指着天。
“你被雷劈过。”他听见自己开了口，声音哑的，“怎么还活着。”
问完他自己先笑了一下。上回这话是清悦问的。她问树，他答，根还活着。她追着问，人呢。他说，人招什么，自己知道。
今夜没有第二个人。他问树，树不答。雪替树答，簌簌地落。
他挪了挪身子，摸到松根旁那块山石。雪被他拨开，那道剑痕露出来。很深，很长，斜着劈进石头里，刃口齐得吓人。上回清悦看见它，回去想了一夜，把庄里的剑一路一路在心里过，对不上。他比她多知道一点。他今夜用指腹贴着那道痕，一寸一寸地摸过去。痕里的石色发暗，覆着不知多少年的旧雪，可他指腹底下的那点凉，他认得。
和他骨头缝里的凉，是一个凉法。
当年劈出这一剑的人，站在这儿，朝着崖底下劈。劈什么？剑刃吃进石头这么深，得是多狠的一剑，又是多孤的一剑。他把掌心整个贴上去，贴着那点凉，忽然觉得这块石头像一个先来的同路人，在这崖边等了许多年，等到今夜，等来了第二个。
他把手指收回来，收到眼前看。月光下是一只寻常少年的手，纹路清楚，指节上有练剑磨的茧。就是这只手，方才差点探进崖底去。
他把这只手攥紧，抵在剑痕上，抵了很久。
石头不答。缝里的风一阵一阵，呜呜地，像替他答了什么，又像什么都没答。
——
后半夜，风小了。
雪停了，云裂开一道缝，月光漏下来，把崖边照得发白。他还坐在古松底下，斗篷上积了一层雪，人不人，雪不雪。
他举起那只手，在月光里摊开。
纹路清楚。茧是真的。握剑的茧，左三右二，位置、厚薄，和云哥手上的、风哥手上的，长在一样的地方。他用另一只手的手指，一个一个数过去，数得极慢，像在清点一件怕少了什么的行李。
数完了，他把手按在自己心口。
心跳是实的。一下，一下。隔着皮肉，底下还有一层东西——不，算不得跳，是在应。心口跳一下，崖底那道裂隙里，就极轻、极远地，应一下。
他把耳朵贴近地面。
雪是凉的，地是实的。穿过雪，穿过石，穿过他不知道有多深的黑，那一线应和他的东西，安安静静地待在那里。它不动，不催，不急。它有的是耐心。它在那道裂隙里待的年月，比他活过的长得多。
他趴在地上一动不动，听了一个更次。
听不出它是
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