5. 邀请
养伤的第五日。
西门吹雪已经不想待了，若非顾及叶栖梧的伤还没好，他第四日就会走。不，第三日，也许第二日。早在第一天晚上他就想走。
但他没走，因为她的脸太白了，嘴唇也是白的。因为她睡着的时候眉头是皱着的，像是在做噩梦。因为他的剑断了。因为他欠她两粒药，半块干粮。
因为——算了。他不想了。
他的每一天都过得很规律。天刚亮就起，雾还浓着，梅枝在窗棂外影影绰绰。他出门练剑，断剑在手，轻了，重心不对，但他不在意。他的剑法从来不是靠兵器的重量，是靠心。
剑断不断，他都是西门吹雪。
早饭，再练剑，午饭，再练剑，天黑，睡觉。若非这个院子太小，施展不开他的剑法，他连门都可以不出。
他不想知道这里是哪里，不想知道为什么每天有人送饭来、有人送药来、有人把他的衣服洗好叠好放在门口，他什么都不想知道。
他只想走，但他在等，等她的伤好。等他自己想清楚——为什么要等。
他站在梧桐树下，阳光从叶隙间漏下来，落在他白衣上，像碎银子。他看着她的房门，门关着，窗开着，窗台上放着一盆花，他不知道她什么时候养的。
他也不想知道。他转身去练剑。
固定的练习结束后他回到了庭院，他在大门处他停下来。因为庭院里太安静了。
往日这个时候，她会坐在庭院里看书，翻书页的声音很轻，但他听得到。银犬打呼噜的声音，金雕抖翅膀的声音，那些声音像线一样——把他的日子拴住了。
今天什么都没有。他回过头，庭院空无一人。石桌空着，没有书，没有茶，没有银犬，没有金雕。只有那盆花开在窗台上，静静地看着他。
西门吹雪的手按上了剑柄，断剑，但他按了。
他走到她的房门前，没有声音。推开门，没有人。床铺叠得整整齐齐，那半截断鞭还在角落里，凝霜坠的淡蓝色光在阴影中一闪一闪，像一只没有闭上的眼睛
他转身往外走。脚步不快，但每一步都带着某种他不想承认的东西。
急？他不急。他只是想知道她在哪。
银犬和金雕也不在，她们三个一起消失了。
他走到院门口，伸手推门——门从外面被推开了。
叶栖梧站在门外，怀里抱着一个长长的匣子，红木的，雕着梅花。
西门吹雪停下脚步。
门里门外，只有一步远。
他看着她——第五天了，她已经换过了四套衣服，每一天都不一样。
第一天是月白色的衣裙，头发半束半散，簪了一支白玉兰，像刚从画里走出来的仕女。
第二天是淡青色的襦裙，头发全束起来，戴了一套银首饰，银镯子在腕上叮叮当当，像一串小小的风铃。
第三天是鹅黄色的衫子配浅碧色的裙子，头发编成一条长辫子，辫尾系着鹅黄色的发带，发带上绣着小碎花，那碎花是用金线勾的边，在阳光下会闪。
第四天是藕荷色的褙子，里面衬着白色的抹胸，头发盘成一个低髻，斜插一支碧玉簪，簪头雕着一朵莲花，花瓣薄到能透光。
今天第五天，她穿了一身绿色的衣裙。不是翠绿，是那种雨后竹叶的绿，清清淡淡的，像春天刚刚冒出来的嫩芽。上衣是窄袖的短襦，领口开得不高不低，刚好露出一截锁骨。那截锁骨在晨光中像玉雕的，线条柔和温润。下裙是渐变的，从腰间的嫩绿一路深到脚踝的墨绿，裙摆上绣着细细的银色藤蔓，从裙角蜿蜒而上，像是有什么东西正在她脚下生长。
她的头发挽成一个小小的盘髻，堆在脑后，几缕碎发故意留在耳边，被风吹起来，在脸颊旁边轻轻晃着。髻上斜插着一支金步摇，垂下来的流苏是一颗一颗的红宝石，小得像米粒，但在日光下一闪一闪的，像在眨眼睛。耳朵上戴着一对翡翠耳坠，水滴形的，绿得发亮，刚好和她衣裙的颜色呼应。脖子上戴着一条细细的金链，坠子是一朵小小的白玉兰——不是玉雕的，是真花，新鲜的，不知道是谁一大早摘的，还带着露水，花瓣薄到能透光，贴在锁骨上，像一小片会呼吸的雪。
她的脸没有涂脂粉，她的脸也不需要涂脂粉。红发散在肩上，在阳光下像燃烧的火焰。额头饱满光洁，像是在发光。眉眼弯弯，是江南水乡式的温柔，但配上那双琥珀色的眼睛，那种温柔就变了味道——不是软，是暖，像冬天的太阳，不烫人，但让人想靠近。
鼻梁小巧挺直，鼻尖微微翘着，带着一种小女孩才有的稚气。嘴唇没有涂口脂，是天生的粉色，上唇薄，下唇饱满，不笑的时候嘴角也微微上翘，像是在忍着一个笑。下巴圆润，线条柔美，整张脸没有任何攻击性，让人看了就想放下防备。但她站在那里，腰背挺直，下巴微抬，那双琥珀色的眼睛平静地看着他。
西门吹雪看着她，门里门外，一步之遥。
“你去哪了？”他问，话很短。
叶栖梧看着他，琥珀色的眼睛弯了弯。“去见他了。”
西门吹雪的手紧了一分。
“玉教主好心收留我这么久，我总该投桃报李，遵从玉教主的安排。”她说得很平静，像是去见了长辈，喝了一杯茶，聊了几句家常。
但西门吹雪听出了不一样的东西——不是委屈，不是无奈，是一种她自己的、别人无法干涉的选择。
他看着她怀里的匣子。“这是什么？”
叶栖梧低下头，看了一眼怀中的长匣，手指轻轻抚过匣面上的梅花雕纹，然后她抬起头，把匣子递给他。“给你的。”
西门吹雪没有接。叶栖梧看着他。“打开看看。”她把匣子往前送了送。
西门吹雪接过匣子，很沉。红木的，匣面上的梅花雕纹是手工刻的，每一朵花都不一样，有的含苞，有的盛放，有的已经开始凋零了，他打开盖子。
剑，匣子里是一把没有出鞘的剑。
剑鞘是黑色的，不是乌鞘剑那种黑——乌鞘剑的黑是哑光的，像墨，像没有月光的夜。这把剑的黑是亮的，像漆，像深秋被雨水洗过的黑石。剑鞘上没有任何装饰，没有任何花纹，干干净净，只有一条银
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