雨来得没有预兆。午后天空开始沉淀一种铅灰色的情绪，云层低垂仿佛触手可及。到了约定的时间，豆大的雨点终于砸下来，在玻璃窗上炸开一朵朵转瞬即逝的水花。会议室里，市房管局副局长老刘望着窗外怔了片刻——那雨帘密得看不见对街的楼。
“这雨，”他喉结动了动，“是要试探那些老骨头的承重了。”
话音落进雨声里，像是某种应验。热线电话在下一秒骤然响起，不是一声两声，而是同时炸开三四道铃声，撕破了室内短暂的寂静。
“听潮阁吗？我是海北区树林街的！屋顶漏成了筛子，床上漂着锅碗瓢盆！”
“市南区湾德庄！老房子的山墙裂开了嘴，雨水正往喉咙里灌呢！”
“鸿运区西水沽！外墙皮整片剥落，砸在地上溅起的水花比人还高！”
声音从听筒里溢出来，带着雨水的潮湿和某种原始的恐惧。老刘和带来的两名科长交换了眼神——那是一种猎人听见兽群逼近时特有的警觉。记录纸在他们手中迅速铺展、填满，墨迹在潮气里微微晕开，像渐渐扩大的水渍。
这已不是寻常的问询。这是汛期里房屋们集体发出的呻吟。
老刘忽然站起来，椅子腿在地板上刮出短促的呜咽。他抓起一部电话，拨回那个他熟悉的号码，声音却变得陌生——更高、更硬，像淬过火的铁：
“启动三级响应。所有能动的队伍全部上街。优先处理这些地址——”他报出一串地名，每个音节都像钉子般楔进空气里。
小小的会议室开始变形。桌椅的边界模糊了，电话线像藤蔓般缠绕延伸，人们的身影在昏黄的灯光下晃动、重叠。这里不再是报社的普通房间，它成了一个临时的巢穴，收容着整个城市在雨夜里的惶恐。老刘坐在中心，挽起的袖口下露出半截小臂，青筋随着每一次指令微微跳动。
叶葆启握着听筒，感觉电流的嗡鸣顺着导线爬进掌心。他看见老刘一边对着地图划出标记，一边对着电话说“再坚持一刻钟，人已经在路上了”，那声音又忽然软下来，软得像对自家老人说话。两种声音在同一个喉咙里交替，如此自然，仿佛人本就该有这两副面孔。
窗外的雷声不是霹雳，而是低沉的、持续的隆隆，像是大地在翻身。闪电偶尔切开雨幕，那一瞬间，会议室里所有人的脸都被照成青白色，定格成一张张浮世绘。
一个特别的电话挤了进来。是个老太太，哭腔里夹着雨声：
“领导……我不是要修房子……我回不了家了……”
她说海东区那片低洼地已经成了池塘，水漫过膝盖，她提着菜篮子站在对岸，看见自己的家门在雨水中微微晃动，像海市蜃楼。邻居们都困在各自的孤岛上，彼此能望见，却渡不过去。
老刘沉默了三个呼吸的时间。叶葆启看见他闭了闭眼，再睁开时，那里面有某种东西沉淀下去，又有某种东西浮起来。
“这不是我们一家能摆平的事了，”他说，声音很轻，像是自言自语。然后转向叶葆启：“帮我接防汛指挥部，还有派出所。”
电话线在这一刻成了血管，将不同器官连接起来。橡皮艇在积水的街道上漂浮的画面，通过电流传递回来，变成语言，再在听潮阁里重新组装成图像。老太太被背进艇里时，菜篮子还紧紧攥在手中，里面浸透的蔬菜在雨中泛着幽暗的光。
“有些事啊，”老刘挂断电话后，望着窗外说，“就像这雨，它才不管归哪个部门管。它只是下，下到所有界限都模糊了。”
雨持续到晚上八点多才渐渐收敛。统计数字最终落在七十三——这是雨夜通过这条线路传递出的求救信号。房管局的人马在城市的毛细血管里穿梭，像白细胞扑向创口。没有英雄式的凯旋，只有疲惫的回报：“海北区三处堵住了”，“市南区裂墙临时支护了”，“鸿运区坠落物清理完毕”。
老刘终于允许自己瘫进椅子。那姿态不是坐下，而是某种东西从他体内流走了，留下一个空壳。他接过叶葆启递来的热水时，手有轻微的颤抖，杯沿碰击牙齿发出细碎的响声。
“今天这听潮阁，”叶葆启说，“听到的是真潮。”
老刘扯了扯嘴角，那笑容像一道即将愈合的伤口：“潮水退去，才会看见谁在裸泳。老旧房子的问
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