2. 西门吹雪
西门吹雪一年只出门四次。
每次出门，只做一件事——杀人。这次他来边关，是为了杀一个人。一个恶人，杀了万梅山庄的人，逃到了边关。他找到了那个人，杀了。事情结束了，他本该走了。
马空群在茶楼外拦住了他。
“西门公子。”他的声音压得很低，带着一种做作的恭敬。
西门吹雪没有看他。“说。”
马空群咽了口唾沫，“公子听过那个红发女妖的事吗？她杀了白天羽，屠了白家满门。三十七口，老弱妇孺。”
西门吹雪的剑没有动，但他停下了脚步，他没有回答，他走了。
谣言传遍了边关。他会信吗？信一半。另一半，他要自己看。
城墙上。栖梧在画画。
她戴着面具，红发被风吹起来。银白色的霜月缠云索盘在腰间，凝霜坠在暮色中微微发亮。塞勒蹲在她脚边，耳朵竖着，身体压低。它感觉到了——那种气息，不是马空群的“不得不来”，是纯粹的、冰冷的、不带任何杂质的杀意。
它叫了一声。
赫利睁开眼睛，羽毛竖起。“不是普通人。”它还没说完，人已经到了。白衣，黑剑，没有表情。西门吹雪站在栖梧身后十步远。
栖梧的画笔停了。她没有回头。
“又是来报仇的？”没有回答。她叹了口气，放下画笔，转过身。
白色的面具，琥珀色的眼睛，红色的头发。西域的锦袍，银丝腰带，红宝石坠子，银环铃铛。风一吹，铃铛响。
西门吹雪看着她，“西门吹雪。”
“不认识。”
“你杀了白天羽。”
“嗯。”
“屠了他满门。”
“没有。”
“有人说你屠了。”
“那是他说谎。”
西门吹雪没有再问，他的手按上了剑柄。
“出手。”
“不出。”
“拔。”
“不。”
剑风到了，栖梧侧身，剑风擦着她的面具过去，在城墙上留下一道深深的痕迹。
她摸了摸面具，没裂。抬起头，琥珀色的眼睛冷了，“你这个人——”
“出手。”
“我说了不是——”
剑风又到了。
鞭如银龙出洞，划破夜色直取西门吹雪面门。不是直线——鞭身在月下走出一道诡异的波浪形轨迹，忽左忽右，叫人难以捉摸。
西门吹雪没有拔剑。
他微微侧身，那道波浪鞭梢擦着他的耳际掠过，带起一缕断发。与此同时，他的左手食指在鞭身上轻轻一弹——剑未出，指已至。
叶栖梧只觉一股凌厉指力顺着鞭身传来，震得虎口发麻。她借势旋身，长鞭在空中画了个圆，再次横扫西门吹雪下盘。
这一次，剑终于出鞘。
一道白光。
不是月光，是剑光。
叶栖梧身形急退，足尖在沙地上划出两道深沟。低头一看——右臂衣袖被削去一片，皮未破，血未出。
西门吹雪的剑，方才只用了三分力。他在试探她。
大漠的月亮很高，高而冷，像一只眼睛。塞勒蹲在沙丘上，叫了一声：两个都疯了。赫利盘旋在高空，它看得更清楚。
一个人穿白衣，一个人穿红衣。
剑是黑的，鞭子是银色的。
月光照在银白色的鞭身上，像一条银河。乌鞘剑在银河里搅动，像一条逆流而上的黑鱼。
叶栖梧心头一凛，不再保留。长鞭暴起，漫天鞭影如织网般罩向西门吹雪。这是定世鞭法的起手式——“潮生”：鞭势如海浪层层叠叠，一浪高过一浪，每一鞭都在前一鞭的余势上加速。
西门吹雪的瞳孔微缩。他未曾见过这样的鞭法——不以力胜，而以势压人。
剑光再起。
这一次，不再是试探。
剑锋与鞭身在月光下频频交击，金铁交鸣声在废墟间回荡，惊起栖息的沙狐。叶栖梧越打越心惊——她的鞭法已经使到极致，鞭身探出的波浪轨迹刁钻至极，可西门吹雪的剑总能在千钧一发之际封住她的去路。
仿佛他能预判她每一鞭的落点。
时间在打斗中流逝。月亮从东天移到了中天，又从中天滑向西陲。
一个时辰。
两个时辰。
三个时辰。
两人都负了伤。叶栖梧的左臂被剑锋划了一道口子，鲜血顺着指尖滴落；西门吹雪的右腿被鞭梢扫中，脚步已不如开始时稳健。
但谁都没有停手。
叶栖梧的呼吸开始急促。她明白，再这样耗下去，输的一定是她。西门吹雪的剑越来越快，仿佛根本不知疲倦。
她必须冒险。
第四时辰初，叶栖梧突然卖了个破绽。
鞭走空门，中盘大开。
西门吹雪眼中精光一闪，剑如白虹贯日，直刺她心口。
就在剑锋离她胸口仅余三寸时，叶栖梧猛然后仰，身体弯成一座拱桥。剑锋擦着她的肩头过去，划开皮肉，鲜血飞溅——
她硬吃了这一剑。
而她左手的五根手指，借着后仰之势，狠狠抓向了西门吹雪的左肩。
粉白的指甲如五把利刃，刺入西门吹雪肩骨之间。“咔嚓”一声，骨裂声在夜风中格外清晰。
西门吹雪闷哼一声，脚下踉跄。但他没有退——右手猛地一转，剑锋从她肩头抽出，再刺——
这次直入她的腹部。
剑锋贯穿，鲜血喷涌。
鲜血喷涌。叶栖梧惨叫未出，右手的鞭同时挥出最后一击。银白鞭身怒龙出海，结结实实抽在他持剑的右臂上，这一鞭她拼尽了残余内劲——只听得一声清脆的裂响，剑身上的裂纹瞬间扩大，剑脊处绽开一道触目惊心的缝隙。
与此同时，西门吹雪只觉左肩伤口处一阵冰寒沿经脉蔓延——毒已入血。
两个人同时倒在黄沙上。
月已西沉，天边泛起一线白。叶栖梧仰面躺着，腹部血涌把黄沙染成暗红。长鞭断成几截散落身旁。西门吹雪撑着一只手臂，左肩碎裂，整条左臂已无知觉。他低头看剑——剑身已不再是“有裂纹”，而是自剑脊处断成两截，前半截斜插在沙中，后半截还握在手里。
断剑。
他的剑，断了。
西门吹雪凝视着手中半截残剑，眼神里第一次出现了一种说不清的情绪。不是愤怒，不是悲伤，而是某种近乎虔诚的郑重。
“你...很不错！”他沙哑道。
叶栖梧偏过头，正要说话——一阵夜风卷过黄沙，扑在她脸上。
面具松了。
素白的面具被风掀起，在空中翻了几转，落在不远处。
月光
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