那个孩子没有回答。
他只是站在那里，站在破庙的门槛后面，风雪从他背后灌进来，把他的狐皮帽吹得歪到了一边。他的嘴唇动了动，像是想说什么，又咽了回去。
然后他的膝盖弯了一下。
不是摔。是软。像是走了很久的路，忽然停下来，腿里的力气一下子被抽空了。他伸手扶住门框，手指在冻裂的木头上抓了一下，没抓住，整个人往前踉跄了两步，扑通一声跪在了地上。
沈时渊站着没动。
他见过这种场面。在幽州往京城的官道上，冻死的人都是这样倒下去的。先是站不稳，然后是跪下去，然后是趴下去，最后是再也起不来。他盯着那个跪在地上的孩子，等他爬起来。
那个孩子没有爬起来。
他跪在那里，低着头，肩膀在发抖。不是冷的抖——他全身上下都在抖，但肩膀抖得最厉害。狐皮帽掉在地上，露出里面乱糟糟的头发。头发是湿的，不知是汗还是融化的雪。
沈时渊犹豫了一下。
他看了看庙门外面。风雪还在刮，天色已经完全暗下来了。追兵的声音早就远了，但远处隐约还有马嘶，像是有人在更远的地方来来回回地搜。他又看了看跪在地上的那个孩子——已经跪不住了，身子歪向一边，一只手撑着地面，另一只手按在膝盖上，指尖冻得通红。
他叹了口气。
走过去，弯腰，把那个孩子从地上拽了起来。
那孩子轻得不像话。锦缎袄子看着厚，里面却是空的，胳膊细得像两根柴。沈时渊拽着他的胳膊把他拖到供桌下面，让他靠在桌腿上。那孩子的头歪向一边，眼睛半闭着，嘴唇翕动，在说什么胡话。
沈时渊伸手摸了摸他的额头。
烫。
烫得吓人。
他在破棉袄上擦了擦手，又摸了摸自己的额头，确认了一遍。那种烫不是暖，是烧。是人在雪地里冻了太久之后，身体里最后一点热气被逼到极致，烧起来的那种烫。他在幽州见过——父亲被关在大牢里的时候，同牢有个犯人就是这样烧死的。先是烧得满脸通红，然后开始说胡话，然后抽搐，然后就不动了。
他把手缩回来，攥了攥拳头。
“喂。”
没人应。
“喂。醒醒。”
那孩子的头歪得更厉害了，整个人往旁边滑。沈时渊伸手接住他，把他扶正。那孩子的身体软绵绵的，像个布袋子，靠在他肩膀上，呼出的热气喷在他脖子上，滚烫。
“别死在这里。”沈时渊说。声音很低，像是说给自己听的。
他把那件大棉袄脱下来，盖在那孩子身上。风从供桌的缝隙里钻进来，像刀子一样割在他只穿着单衣的背上。他打了个寒颤，但没有把棉袄拿回来。
那孩子在棉袄下面缩成一团，嘴里含含糊糊地嘟囔着什么。沈时渊凑近了听，听不清楚。只听见一个音，好像是“母”，又好像是“不”。声音断断续续的，带着哭腔，但眼睛是闭着的，不是清醒的哭，是梦里的哭。
他在叫母妃。
沈时渊愣了。
母妃。
他坐在那里，看着那个烧得满脸通红的孩子，脑子里那些零碎的线索开始往一起拼。锦缎袄子。狐皮帽。追兵喊“殿下”。母妃。
这不是普通人家的孩子。
这是个皇子。
他应该把他丢在这里。
这是沈时渊脑子里第一个念头。不是心狠——是理智。一个皇子出现在这种地方，意味着麻烦。追兵还在外面搜，说不定什么时候就会折回来。如果被人发现他藏着一个皇子，他活不了。他才十二岁，还有路要赶，还有事要做。他爹死在牢里的时候让他活下去，不是让他在这破庙里为一个不认识的皇子送命的。
他应该把他丢在这里。让他自生自灭。追兵迟早会找到他，也许会带他回去，也许不会。不管怎样，那都不是他的事。
他站起来，往庙门口走了两步。
然后停住了。
那个孩子在身后又嘟囔了一声。这一次他听清了。
“别走。”
不是喊。是气声。是烧迷糊了之后不知道自己在说什么的气声。但沈时渊停住了。
他站在庙门口，破门板被风吹得哐哐响。风灌进来，把他的头发吹乱了。他回头看了一眼——那孩子缩在他的棉袄下面，只露出半张脸。脸上烧得通红，嘴唇干裂，眉头皱得紧紧的，像是在做一个很坏的梦。
他想起了自己。
一年前。京城街头。母亲冻死的那天晚上，他也是这样缩在墙角。他也烧过。烧得糊里糊涂的时候，他也在喊。他喊的是“爹”和“娘”。没有人应他。没有人给他盖一件衣服。没有人管他是不是烧得满脸通红。
他站在庙门口，风把他的眼睛吹得眯了起来。
很久没有人在他面前这样无助过了。或者说，很久没有人在他面前这样像一个人了——像那个他试图忘掉的、会疼会怕会哭的自己。
他走了回去。
他在供桌旁边蹲下来，把那件棉袄掖得更紧了一些，把那个孩子的狐皮帽捡起来，拍了拍上面的雪，垫在他脖子后面——后脑勺靠在桌腿上，硌得慌，垫个帽子会好受点。然后他推门走出庙，在院子里找了一块干净的雪地，捧了一把雪回来。
把雪放在供桌上，等它化。融化的雪水顺着供桌的裂缝往下滴，他用破棉袄的袖口接住，拧出来一点水。没有布，他从自己单衣的下摆撕了一条布条——那件单衣本来就破，撕起来很容易。把布条浸湿，拧半干，敷在那孩子的额头上。
那孩子被冷水激了一下，身体猛地一颤，迷迷糊糊地睁开眼睛。
那双眼睛烧得雾蒙蒙的，瞳孔对不上焦，看着沈时渊，却又好像没在看他。嘴唇翕动了一下，又说了句什么。
沈时渊没听清。
他把布条换了一面，重新敷上去。雪水顺着那孩子的额头往下淌，淌过眼角，淌过颧骨。那孩子的眉头皱了一下，又慢慢舒展开。
“母……妃……”
这一次他听清了。母妃。
沈时渊沉默地看着他。原来皇子也是一样的。病了会叫娘，怕了会想哭。他只是比自己小几岁。仅此而已。
他没有娘可以叫。他的娘已经埋在城外的义冢里了，连块碑都没有。
他在供桌旁边坐了下来，靠在另一根桌腿上。那根桌腿也跟着晃了晃，吱嘎一声。他不理。破庙。破供桌。破世道。到处都是晃的，随时都会塌。
他把父亲留给他的那本《论语》从怀里掏出来。书页已经卷了角，有些地方被汗水和雪水洇湿了，墨迹晕开，模糊不清。他把书翻到第一页，借着供桌缝隙漏进来的微光看了一眼。那是父亲的字。
“学而时习之，不亦说乎。”
父亲教他读书的时候，说过一句话：“读书不是为了做官，是为了做人。”那时候他不理解。后来父亲死了，母亲也死了，他开始一个人走路的时候，他忽然理解了——做人是这个世道里最难的事。
他把书合上，放回怀里。
那个孩子又开始说胡话了。这次不是母妃，是别的什么。沈时渊侧耳听了一下，没听完整。只听见几个零碎的音节，像是在喊一个人的名字，又像是在叫谁别走。声音越来越小，最后变成了均匀的呼吸声。
烧退了一点。
沈时渊伸手摸了摸那孩子的额头——还是烫的，但没有刚才那么吓人了。他把那条布条重新浸了雪水，又敷了一遍。然后靠在桌腿上，闭上了眼睛。
他不敢睡。
但实在太累了。眼皮合上的瞬间，那些他一直压着的东西开始往上翻。父亲躺在稻草堆上的样子。母亲躺在雪地里的样子。狱卒拽着他往外拖的时候，他的手指被门槛刮破了一块皮，血滴在地上，他回头看，那双眼睛已经阖上了。
父亲说，活下去。
他把眼睛睁开。
供桌底下很暗。头顶的桌板裂缝里透进来一线光，淡蓝色的——外面的雪应该停了。那个孩子的呼吸声平稳了一些，棉袄下面的身体不再发抖了。
沈时渊把手伸进袖子里，摸了摸衣角缝着的那枚铜钱。
三枚铜钱。一枚换了饼，一枚给了渡口的船家。还剩最后一枚。铜钱被他贴肉藏了太久，边缘已经被他的体温磨得发亮，上面的字磨得有些模糊了。他摸了摸钱面上的字——一个“樂”，歪歪扭扭的。
那是父亲留给他的最后一样东西。
父亲说，活下去。
父亲没有说怎样才能活下去。父亲没有说，你要不要帮一个倒在庙门口的小孩。父亲没有说，管别人会不会连累自己。父亲只说，活下去。
他攥着那枚铜钱，攥得手心发疼。
过了很久。
迷迷糊糊间，他听见了一个声音。
不是风声。不是供桌裂开的声音。
是人声。马蹄声。金属辔头的碰撞声，跟刚才在庙外听见的一模一样，但更近了。近得像是在庙门口。
他一个激灵，整个人瞬间清醒。
马蹄声在庙门外停了下来。有人在喊：“这破庙搜过了没有？”另一个声音说：“没。刚才只搜了路两边的庄稼地。”第三个声音说：“进去看看。”
沈时渊一把把
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