博士第二年，她又回到了那座博物馆。
不是来整理化石的。是来确认一件事的。
那块编号LM2014-001的化石——她在心里叫它“小绒”——在研究生时期被她研究了无数次。她量过每一根骨头的长度，拍过三百多张照片，写过一篇论文。但她总觉得漏掉了什么。那篇论文只写了骨折愈合的形态，没有写那个愈合疤痕和绒绒翅膀上的伤有多像。不是不想写，是不能写。她不能在论文里写“这只翼龙受伤的方式和我见过的一只翼龙一模一样”，因为“我见过的一只翼龙”这个说法没有科学依据。她不能说。她只能把数据摆出来，把图片贴出来，让读者自己看。至于读者能不能看出那道伤疤的特殊之处，那是他们的事。
但今天，她不是以研究者的身份来的。她是带着那根羽毛来的。
博物馆地下室还是老样子。灯管白晃晃的，空气里有樟脑丸和灰尘的味道。铁架子一排一排的，纸箱和木箱堆得整整齐齐。她走到第八排架子，第三层，找到了那个木箱。箱子上贴着标签：“LM2014-001，翼龙，辽宁，晚白垩世。”她把箱子搬下来，放在工作台上，打开盖子。
石板还在。灰黑色的，光滑的。骨骼嵌在岩石里，黑色的，像一幅画。翅膀展开着，左翼完整，右翼完整。右翼翼指骨中段有一道细细的、弯曲的疤痕。她把放大镜拿起来，对着那道疤痕看。看了一分钟，五分钟，十分钟。她放下放大镜，从口袋里掏出一个小塑料袋。袋子里是那根羽毛——她随身带了六年的那根。六年前从白垩纪带回来的那根。白色的，带血的。血迹已经淡了，变成浅褐色，几乎要看不出来了。但羽毛还是那么白，那么软。
她把羽毛从袋子里取出来，放在石板旁边。羽毛和化石，并排躺着。一个是六千六百万年前的骨头，一个是六年前从活的翼龙身上掉下来的羽毛。两个东西，隔了六千六百万年，隔了一亿年——不，隔了时空。但在这一刻，它们在一起。她看着它们，鼻子酸了。
她把放大镜移到最高倍数，对准那道疤痕。疤痕的表面不是光滑的，有一道一道的细微纹路，像树的年轮。她把羽毛上那根羽轴也放到放大镜下。羽轴上有一道裂痕——不是折断的裂痕，是被什么东西击穿后留下的痕迹。那道裂痕的形状……她的手指在抖。她和疤痕的形状做了对比。一样的。不是相似，是一样。裂缝的曲率，边缘的锯齿形态，愈合组织生长的方向——全对得上。她在脑子里过了一遍数据，嘴巴已经张开了，但没有声音。因为她知道这不可能。一个在白垩纪晚期的化石，怎么可能和一亿年后的一根羽毛上的裂痕一模一样？除非——除非那块化石根本不是白垩纪晚期的。除非那块化石和绒绒是同一个体。除非绒绒穿越了——不是从白垩纪穿越到现代，是从现代穿越回白垩纪？她不知道。她的脑子乱成一锅粥。
她坐在椅子上，看着那块化石，看了很久。那根羽毛躺在石板旁边，白色的，软软的。她把羽毛拿起来，贴在脸上。
“绒绒。是你吗？”
没有人回答。地下室里只有灯管的嗡嗡声。她闭上眼睛，想起了绒绒翅膀上那个洞。血从洞里涌出来，滴在白色的羽毛上。那个洞的位置、大小、形状——和化石上的疤痕一模一样。不是相似，是一模一样。她睁开眼睛，把那根羽毛放回塑料袋里，小心地放进口袋。然后从包里拿出相机，重新拍了一遍那道疤痕。从不同角度，不同光线，不同倍数。拍了两个小时。
拍完之后，她坐在椅子上，看着那块化石。心里有一个念头——把这根羽毛拿去测年。如果羽毛的年代和化石一致，说明它们属于同一个地质年代。那绒绒就不是从白垩纪穿越到现代，而是——她不知道。也许绒绒一直在那里。也许那道裂缝不止连接了现代和白垩纪，还连接了不同的时间点。也许绒绒掉进去的不是裂缝深处，而是白垩纪的另一个时间点。它活下来了，翅膀上的伤愈合了，它活到了白垩纪晚期，然后死了，变成了化石。六千六百万年后，她发现了自己。
她摇了摇头。太荒谬了。但如果不荒谬，她自己就是荒谬的——一个穿越到白垩纪又回来的高中生，有什么资格说别人荒谬？她用手机给周教授发了一条消息：“老师，我想对LM2014-001做CT扫描，看看骨骼内部的愈合情况。”周教授过了几分钟回复：“可以。我去申请机时。”她回了一个字：“好。”
然后她站起来，把那块石板放回木箱里，盖上盖子，放回架子上。羽毛她带走了，没有留。不是不想留，是不能。她舍不得。
走出博物馆的时候，天已经黑了。月亮很圆，挂在大楼顶上。她站在台阶上，看着那个月亮，想起了白垩纪的月亮。白垩纪的月亮比现在大，比现在亮。那时候她躺在绒绒的翅膀下面，看着月亮，觉得它很近，伸手就能碰到。现在月亮远了，绒绒也不在了。
她深吸了一口气，走下台阶，走进夜色里。
CT扫描在一个月后做的。她把化石从博物馆借出来，亲自送到实验室。技术员把石板放进CT机里，关上舱门，机器开始转。嗡——嗡——嗡——低沉的，有节奏的，像心跳。她站在玻璃窗外，看着里面那块石板在旋转。手心里全是汗。
扫描结果出来了。技术员把图像调出来，一张一张地翻。骨骼内部的愈合情况比外部更明显——骨痂形成的位置、密度、范围，都指向一个结论：这只翼龙的翅膀是被一种高速、高温、高能量的东西击穿的。不是咬伤，不是摔伤，不是任何自然状态下可能发生的伤。技术员看着那些图像，皱起了眉。“这个伤……我没见过。”
她没有说话。她看着屏幕上那些黑白图像，黑色的骨头，白色的愈合组织，灰色的岩石。那道伤贯穿了整个翼指骨的中段，从一侧到另一侧，边缘是烧灼的痕迹——骨组织被高温熔化后又重新凝固，形成了独特的玻璃质结构。这不是任何已知的致伤机制能造成的。
她拿出那根羽毛，放在屏幕旁边。羽毛上的裂痕和屏幕上的伤，形状一样。她把手放在屏幕上，指尖碰了碰那道白色的疤痕。
“绒绒。”她轻声说。
技术员问她：“你认识这种伤？”
她没有回答。她只是把羽毛收起来，说了一句：“谢谢你。”
然后她离开了实验室。
那天晚上，她回到宿舍，坐在书桌前，把那根羽毛和那个玩偶放在一起。玩偶还是脏兮兮的，羽毛打结了，翅膀歪了，脖子也歪了。羽毛还是白色的，血迹已经淡得快看不到了。她把它们并排放在桌上，看了很久。然后从抽屉里拿出那块沾血的兽皮——小角的，和那包碎叶子——小智的。四个东西，排成一排。玩偶，羽毛，兽皮，碎叶子。她看着它们，想起了白垩纪。
想起了绒绒用喙碰她的脸。想起了小角用头拱她的手。想起了小智蹲在她肩膀上缩成一团。想起了那些再也回不去的日子。
她的眼泪掉下来了。一滴，滴在玩偶上。玩偶的羽毛被打湿了一小块。她用指腹轻轻擦掉，眼泪又掉下来了。她趴在桌上，哭了很久。不是嚎啕大哭，是无声地哭，眼泪一滴一滴地掉，把桌面洇湿了一大片。她哭得喘不上气，胸口闷得像压了一块石头。
为什么是它？为什么它要挡在她前面？为什么它不跟她一起出来？为什么它要变成化石？为什么她要亲手发现自己的朋友的尸体？不，不是尸体，是化石。是六千六百万年后的影子。是它留在世界上的最后一样东西。
她哭了很久，久到眼泪流干了。她抬起头，用袖子擦了擦脸。把那根羽毛拿起来，贴在脸上。
“绒绒。我找到你了。原来你一直在这里。”
她把羽毛放回去，把玩偶、兽皮、碎叶子一起放进抽屉里。关上抽屉，站起来，走到窗前。
窗外是夜空。灰黑色的，云层很厚。城市的灯光从下面照上来，把天空映成橘黄色。看不到星星。但她知道，星星在上面，只是被光挡住了。和绒绒一样——它在，只是被时间挡住了。
她站在那里，看着窗外，看了很久。然后她准备拉上窗帘，转身睡觉。就在那一刻，她看到了。
一道白色的影子。从对面楼的楼顶后面飞出来，划过夜空，消失在云层里。不是鸟，不是飞机，不是任何她见过的东西。是翅膀。很大的翅膀，白色的，在夜空中泛着银光。它飞得很慢，很优雅，像在水里游。它从楼顶后面飞出来，朝她的窗户飞过来。越来越近，越来越大。她的心跳停了。
她拉开窗户，夜风涌进来，凉的。她伸出手，想去摸它。手伸到窗外，指尖快要碰到它的羽毛了。
那是一只白鸟。不是翼龙，不是绒绒。是一只白色的鸟，也许是鸽子，也许是海鸥，也许是某种她叫不出名字的鸟。它从她的窗边掠过，翅膀扇了一下，朝北边飞去了。她看着它飞远，变成一个白点，消失在夜色里。
她站在那里，手还伸在窗外，很久没有动。
不是它。只是一只鸟。她笑了。不是苦笑，不是自嘲，是一种温柔的、释然的笑。当然不是它。它怎么能穿越六千六百万年和一亿年的时光，来到她的窗外？它不能。它死了，变成了化石，躺在博物馆的地下室里，翅膀上还有那道伤疤。那是它。那是绒绒。不是这只白鸟。但她还是对着那只白鸟飞走的方向轻声说了一句话。
“绒绒，是你吗？”
没有人回答。风从窗外吹进来，把窗帘吹得鼓起来。她把手缩回来，关上窗户，拉上窗帘。走回书桌前，把抽屉打开，把那根羽毛和那个玩偶拿出来。并排放在桌上，旁边是那块沾血的兽皮，和那包碎叶子。四个东西，排成一排。
她坐在桌前，看着它们，看了一会儿。然后从抽屉里拿出一支笔和一个笔记本。笔记本是她在白垩纪写的日记。她翻开第一页，上面写着：
“白垩纪，第一天。我不知道自己在哪里。这里有很多树，很多
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