贺宇舟在血腥味中醒来。
第一眼看见的是屋顶——不是老宅的横梁。
他试图转头，颈骨发出不堪重负的声响，视野里才缓缓浮现出其他景象。
一间厨房。
但不是东厢房那间。这里的灶台更高，锅更大，墙壁上挂着的不是厨具，是手指。那些被风干的手指弯曲成钩状，挂着锅铲、汤勺、菜刀，每一件器具上都刻着名字。
"你醒了。"
沈蔓的声音从右侧传来。贺宇舟想转头，却发现自己做不到——他的脖子被固定住了，某种冰凉的东西缠绕在颈椎处，像是一条沉睡的蛇。
"别动。"沈蔓的脸出现在视野边缘，憔悴得不成样子，眼底全是青黑，"你的脊柱有裂痕，再动就断了。"
贺宇舟张了张嘴，喉咙里涌上来的不是血，是一种甜腻的液体，像是稀释过的蜂蜜。他艰难地吞咽，才发出声音："……其他人？"
"陈铁带着粉毛和那个女生走了。"沈蔓用棉签蘸着某种透明的液体，擦拭他的额头，"顺着你画的箭头，找到了枯井。子时最后一刻，他们跳下去了。"
"你呢？"
"我是医生。"沈蔓笑了笑，那笑容比哭还难看，"医生不能丢下病人。"
贺宇舟想抬手，想摸摸口袋里那支笔还在不在，但双臂都不听使唤。他只能用眼珠转向下方，看向自己的身体——
被子下面，轮廓不对。
左手的形状还在，虽然被包扎得像个粽子，但至少是手的形状。
而右手……被子在那里塌陷下去，像是什么东西被齐腕切除了，只留下一个平缓的斜坡。
"你的右手和小臂……"沈蔓的声音很轻，像是在陈述天气，"腐蚀到了骨头，我截掉了。那部分，全部坏死。"
贺宇舟闭上眼睛。
他没有尖叫，没有质问，甚至没有呼吸的变化。只是睫毛颤动了几下，像是蝴蝶濒死的翅膀。
"左手呢？"他问，声音沙哑。
"肌腱断了一根，神经损伤，能保住已经是奇迹。"沈蔓掀开被子的一个角，露出他的左臂——从手肘到指尖，缠满了某种发黑的绷带，那些绷带似乎在缓慢地蠕动，像是活物，"现在只能微微抬起，手指……手指动不了。"
她说着，演示给他看。
托起他的左手腕，像托起一只破碎的瓷碗。然后松开。
左手在重力作用下缓缓下落，移动了大约十厘米，然后停住，像是一根被折断的树枝，保持着诡异的悬停角度。
"肌张力还在，但控制……"沈蔓没有说完。
"这是哪里？"他问，转移话题。
沈蔓的表情变了。她放下他的左手，走到房间角落，那里有一扇被膜封住的门。她用手指戳了戳那层膜，膜立刻收缩，露出外面的景象——
还是村子。
但不是他们之前所在的那个村子。这里的房屋更高，灯笼更密，每一盏灯笼里都燃烧着蓝色的火焰。远处的街道上，有东西在移动，不是黑影，是某种穿着人衣的……轮廓。
"一开始你是在老祖宗的'里胃'。"沈蔓说，"你被吞进去的时候，我以为你会死，但……"
她顿了顿，回头看向贺宇舟："但它把你吐出来放在这间厨房里。"
贺宇舟皱眉："为什么？"
"因为你是主厨。"
这个声音不是沈蔓的。
是从灶台方向传来的。贺宇舟艰难地转动眼球，看见那口大锅里，不知何时盛满了乳白色的液体，液体表面浮现出一张脸——是老周的脸，但又不完全是，像是被水泡发了，五官都肿胀变形。
"主厨……不能死……在厨房里……"老周的脸开合着嘴唇，"主厨……要做完……八道菜……"
贺宇舟浑身僵硬。
老周不是死了吗？被黑影吞噬，溶解，成为第一道"菜"……为什么还会说话？为什么还在这里？
"他不是老周。"沈蔓快步走回来，挡住他的视线，"是老祖宗的'残影'，或者说，是消化后的记忆。它会模仿死者的声音和面孔，但说的都是规则相关的话。"
她压低声音，凑近贺宇舟的耳朵："它在等你做菜。八道菜，现在还差七道。你做完了，它才会真正'饱'，才会进入深度休眠，我们才有机会逃出去。"
"用……什么做？"
沈蔓没有回答。她走到墙角，踢开一个盖子——里面是一堆食材，但那些"食材"都在动。有长着人手的人参，有发出婴儿哭声的鸡蛋，有在网兜里不断变形的……某种肉类。
"这就是问题所在。"沈蔓的声音在发抖，"这些食材，都需要'处理'。切、片、剁、削……"
她看向贺宇舟的双手。
左手只能微微抬起，右手已经消失。
一个厨子，没有手，怎么做菜？
锅里，老周的脸还在重复："八道菜……八道菜……主厨……不能死……"
贺宇舟忽然笑了。
那笑声很轻，带着血丝，像是破旧的风箱在拉扯。沈蔓惊恐地看着他，以为他终于疯了。
"笔。"他说，"我口袋里的笔。"
沈蔓愣了一下，伸手去摸他的病号服口袋——那支水笔还在，被血浸透，笔帽开裂，但笔身还是完整的。她掏出来，放在他左手边。
贺宇舟用眼神示意她帮忙。
沈蔓托起他的左手，将笔塞进那三根还能微微弯曲的手指之间。然后松开。
左手垂落，笔掉在被子上。
再试。
再掉。
第三次，贺宇舟调整角度，让笔杆卡在食指和中指的指缝间，用拇指的残余力量压住。左手抬起十厘米，颤抖，晃动，但笔没有掉。
他用这只残废的手，夹着那支濒临报废的笔，在被子上画了一个符号。
不是字，是一个圆。
圆心有一个点。
"这是……"沈蔓皱眉。
"灶台。"贺宇舟说，声音因为用力而嘶哑，"那口锅，是圆心。食材围绕它摆放，有顺序……有规律……"
他画第二个符号，一条弧线，连接圆心和边缘。
"第一道菜，老周，引菜人，属水，对应北方，所以是'年年有余'，鱼。"
第三个符号，另一条弧线，与第一条交叉。
"第二道菜，莲藕，上一个玩家，属木，对应东方，'步步高升'。"
他画得很慢，每一笔都要用尽全身力气，左手颤抖得像风中的枯叶。汗水从额头滚落，流进眼睛里，刺痛，但他没有停。
"第三道菜……应该是……"
他忽然停住，笔尖悬在半空。
沈蔓顺着他的目光看去，发现他在看自己的右手——那只被截断的右手，被子下面的那个斜坡。他的眼神很奇怪，不是悲伤，不是愤怒，是一种……审视？
像是在确认什么。
"贺宇舟？"她轻声唤他。
"第三道菜，"他收回目光，继续画，"需要火。属火，对应南方。食材是……"
笔尖在被子上划出深深的痕迹，墨水晕染开来，像是一团燃烧的火焰。
"是'心'。"
沈蔓倒吸一口冷气："什么？"
"人心。"贺宇舟的声音平静得可怕，"主厨的心。规则里没说食材必须是外来的，对吧？"
锅里，老周的脸突然停止了重复。它"看"向贺宇舟，肿胀的眼珠里闪过一丝……贪婪？
"主厨……献祭……可换……一道菜……"
"闭嘴。"贺宇舟说。
他继续画，第四个符号，第五个，第六个。八道菜，八个方位，八种属性，八种死法。他在被子上画出了一幅完整的"菜单"，用那支残破的笔，用那只只能抬起十厘米的手，用那个已经彻底废掉的、却还在疯狂运转的大脑。
沈蔓看着那幅"菜单"，忽然发现一件事——
所有的线条，最终都汇聚到一个点。
不是锅，不是灶台，是贺宇舟的右手。
那只被截断的右手，被子下面的那个斜坡。
"你在算什么？"她忍不住问。
贺宇舟没有回答。他画完最后一笔，将笔扔在被子上，整个人像是从水里捞出来一样，被汗水浸透。他的眼睛半闭着，
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