阳光透过斑驳的白杨树叶，洒在校园的操场上，蝉鸣在校园的老树上此起彼伏，像是在诉说着即将到来的离别。
空气中带着一丝离别的惆怅。
初三（4）班的同学们身着各式各样的衣裳，不过都是自己喜欢的，没有穿统一的校服，大概以夹克为主，女生也穿得较正式，队列整齐却难掩即将分别的不舍。
男生他们大多身着朴素的白衬衫和蓝色布裤，衣角被小心地掖进裤子里，那是属于那个年代末独有的质朴与整洁。
女孩子们扎着简单的马尾，用彩色的橡皮筋束着，几缕发丝垂在脸颊边；男孩子们则理着清爽的短发，额头带着青春的朝气。
有的同学偷偷抹着眼泪，有的则强忍着悲伤，互相整理着衣领和头发，想要在照片中留下最美好的样子。
老师站在一旁，微笑着看着大家，眼中满是温柔与欣慰。摄影师在调整着相机，不断地指挥着大家的站位和表情。
“来，同学们，都笑一笑，看镜头！”随着快门声响起，这一瞬间被永远定格，青春的故事也被珍藏在这张即将泛黄的照片里，成为他们日后回忆中最闪耀的片段。
在操场边的台阶上，大家按捺着内心的不舍，努力挤出笑容。有的嘴角微微上扬，眼中却闪烁着泪光；有的紧紧拉着身旁好友的手，仿佛这样就能留住即将逝去的时光。
当摄影师喊着“准备拍照”时，大家下意识地挺直了脊背，肩膀挨着肩膀，那是三年来培养出的默契。
快门按下的瞬间，笑容和泪水都被定格，而那难以言表的眷恋与不舍，也随着这一声“咔嚓”，被永远地锁在了这张小小的照片里，成为了他们青春路上最珍贵的留念，承载着往昔岁月的欢笑与温暖，也开启了对未来未知旅程的憧憬与迷茫。
教室里的风扇慢悠悠地转着，发出“嘎吱嘎吱”的声响，像是在无力地叹息。
老师站在讲台上，刚宣布完浩楠要回老家参加中考的消息，原本有些喧闹的教室瞬间安静了下来。
浩楠低着头，手指紧紧地抠着桌角，指节都泛白了。他心里清楚，这一天终究还是来了。
作为半边户农村户口的学生，政策要求他得回到老家的学校去考试，可这里有他熟悉的一切，有一起欢笑打闹的同学，怎么舍得就这样离开？
同桌轻轻地碰了碰他的胳膊，递过来一个小本子，上面写着“加油，别忘了我们”，字迹歪歪扭扭却饱含深情。
浩楠抬眼望去，同学们的目光纷纷投来，有不舍，有难过，也有默默的祝福。那些一起在操场奔跑、在课间争论习题的画面如潮水般涌上心头。
他缓缓站起身，双腿像灌了铅一样沉重。一步一步地挪向教室门口，每走一步都像是在和过去的时光告别。手握住门把手的那一刻，他忍不住回头望去，看到同学们眼中闪烁的泪光，喉咙像是被什么东西哽住了。他深吸一口气，咬了咬牙，转身走出了教室，那扇门在他身后缓缓关上，就像关上了他初中生活这一段最珍贵的篇章。
走廊里，只有他孤独而沉重的脚步声，回响在这寂静的空间，伴随着他满心的眷恋与无奈，渐渐远去。
昏黄的灯光在狭小的职工宿舍里摇曳，父子俩相对无言地坐了许久。浩楠紧攥着衣角，指节泛白，他张了张嘴，却不知该如何安慰父亲。
父亲世和蹲在地上，双手不停地揪着头发，声音带着浓浓的自责与哽咽：“儿啊，是爸没本事，让你在这节骨眼儿上还得回农村去考试。城里的教育好，你成绩又这么好，本想着能在这扎根，让你有个好出路……”说着，泪水从他粗糙的脸颊滑落，滴在冰冷的地上，洇出一小片湿痕。
浩楠的眼眶也红了，他蹲下身子，握住父亲颤抖的手：“爸，这不是您的错，回农村考我也不怕，我会好好努力的。”可他的声音也忍不住微微颤抖，眼神中透着对城市生活和同学的不舍。
父亲抬起满是泪痕的脸，望着儿子，眼中满是愧疚与疼惜：“在城里这些年，苦了你了，回去要照顾好自己。”
浩楠重重地点头，父子俩的手紧紧握在一起，似是要从这相握中汲取力量，去面对即将到来的分离与未知的挑战，昏暗的灯光将两人的身影拉得很长很长，仿佛要拖进这生活的重重迷雾之中。
窗外的梧桐叶扑簌簌落在户籍簿的塑料封面上，世和盯着那行“农业户口“的铅字，喉头像卡着块生锈的铁片。
钢笔尖悬在迁移申请表上方，墨水晕开的蓝斑在泛黄的纸面上洇成泪痕，眼里亮得能照见整个县城的光。
“别磨叽了。“世和压低声音说道，浩楠倚在门框上。
他弯腰捡起地上的搪瓷缸，浑浊的茶水晃出细小的涟漪，“镇中可能要填写一些表，你知道怎么填吗？“
“知道！”浩楠说道。
搪瓷缸磕在木桌上的声响惊飞了梁上的燕子。世和猛地抬头，看见浩楠后颈新晒出的黑白分明的分界线，想起他们挤在派出所窗口的那个暴雨天——玻璃窗上的雨痕扭曲着**不耐烦的脸，铁皮柜里的档案袋永远差最后一道公章。
暮色从砖缝里渗进来，染灰了墙上的奖状。
浩楠伸手去够挂在房梁上的腌鱼，麻绳突然断裂的脆响里，世和听见自己沙哑的声音：“等我再去求求老站长...“
“省省吧，爸爸。“浩楠蹲下身捡起沾满灰尘的鱼干，“当年爸曾攥着我的手，说城里户口是金饭碗。“他突然笑了，笑声惊得墙角的蟋蟀噤了声，“现在倒好，连搪瓷缸都快端不稳了。“
夜风卷着晒谷场的扬尘灌进屋子，户籍簿被掀开新的一页。世和望着儿子单薄的背影消失在暮色里，远处纺织厂的探照灯刺破夜空，恍惚间又看见浩楠在煤油灯下做题的模样，笔尖划过纸面的沙沙声，混着窗外稻田里此起彼伏的蛙鸣。
汽笛撕裂晨雾时，世和的手还紧紧攥着浩楠的书包带。
绿皮火车喷出的煤灰落在他补丁摞补丁的蓝布衫上，像撒了层细碎的铁砂。
“到了镇中别碰那些闲杂人，“他扯了扯浩楠后颈的衣领，把温热的铝饭盒硬塞进浩楠怀里，“每天早晚各刷两套模拟卷，食堂的咸菜拌饭能省就省。“
浩楠盯着铁轨间丛生的野草，鞋尖碾过块碎瓷片。
尖锐的瓷碴在晨光里泛着冷光，让他想起上周被重点高中退回的转学申请——教务处主任推了推金丝眼镜，说：“政策不允许借读生占指标。“
此刻世和袖口的机油味混着饭盒里咸菜的酸气涌来，他突然攥紧拳头，指节发白。
“中考放榜那天，“世和的声音被火车轰鸣撕得支离破碎，他猛地扳过浩楠肩膀，掌心的老茧硌得人发疼，“你就拿着录取通知书站在校门口，让那帮揣着城镇户口的兔崽子好好看看！“
站台旁老枣树的枯叶扑簌簌落在浩楠头顶，他望着父亲世和通红的眼眶，突然发现那双总在机床前忙碌的手，此刻正微微颤抖。
汽笛再次呜咽，浩楠被人流推着往车厢挤去。
转身的刹那，他看见世和从怀里掏出个油纸包，里面躺着半块没舍得吃的红糖糕，晨雾中蒸腾着甜腻的热气。
火车缓缓启动，浩楠贴在车窗上，望着哥哥越来越小的身影融进灰蒙蒙的天际，突然想起昨天深夜，月光漏进阁楼的缝隙，照见世和蹲在户籍簿前，用钢笔反复描摹着“农业“二字，笔尖将纸都戳出了破洞。
晨雾还未散尽，浩楠和妈妈便站在了乡间的土路上，身旁放着简单的行李。
妈妈不停地抬手张望，终于，一辆冒着黑烟的拖拉机“突突”地驶来了。
妈妈陪着笑，跟司机师傅说了许多好话，师傅才勉强答应捎上他们。
浩楠费力地爬上拖拉机，伸手拉了妈妈一把。
一路上，风呼呼地刮着，浩楠紧紧搂着妈妈，妈妈则用手压着两人的衣角，生怕被风吹走。
到了县城，母子俩一路打听着找到了学校。
妈妈带着浩楠径直走向班主任的办公室，局促地站在门口，
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