第458章 亲自写曲

台上。

一个穿白衣的女演员起舞。

水袖翻飞，步履轻缓。

她唱的是新编曲。

《红雪》，词里藏血，调里含恨。

锣鼓响起，由缓到急，像战鼓擂心。

唱腔越来越沉，字字带压，却仍要喊出来。

那声音穿夜风，刺进人心。

她脸上面无表情，眼底却烧着火。

是恨。

是忍。

是最后一点不肯低头的骨气。

台下。

那些披着军装的畜生忽然不笑了。

酒杯停在半空，脸上的横肉僵住，眼里闪过一丝慌。

他们扭曲的脸，像地狱爬出的鬼。

就在这瞬间。

台上那个角儿忽然抬袖，声音不高，却像裂帛。

“点火。”

下一秒。

火焰腾起。

整座戏院早被桐油浸透。

火蛇顺着梁柱，幕布，地板爬开。

噼啪爆响，浓烟滚滚，月光染成血色。

出口被铁门死死封住，钉了木条。

一丝缝都没有。

鬼子惊叫着往后退，推搡踩踏，有人摔倒，再没站起来。

可台上的唱腔没停，反而更烈。

“俺曾见莺啼晓，花开早……”

“谁知……”

歌声一起，火焰已经攀上雕花戏台。

吞没绣金的幕布，卷着那些曾被捧为至宝的戏服与道具。

青砖裂开，焦黑蔓延。

瓦片，一块块坠落，噼啪砸进火堆。

烈焰腾空而起。

热风扑面。

那戏子在火光里慢慢跪下，手按胸口。

唱完最后一句，然后端坐台心，闭眼微笑，任火舌舔上衣角。

连同这出没人能再看第二遍的戏。

一并烧尽。

火熄后。

只剩残梁断柱。

没人记得他姓什么，也没人说得清。

那一晚，他到底是唱给谁听的。

……

周轩合上文档，胸口发堵，眼底发热。

他盯着窗外。

忽然，一段旋律浮

上来。

不响却清晰。

他起身打开新文档。

“乱世浮萍……”

他写得极慢又极快。

屏前的光映在脸上眉头没松过。

张天韵悄声凑过来顺着歌词往下读越看越静。

最后整个人僵住。

“你写新歌了？”

张天韵盯着屏幕。

几句词竟把她拽进一个烽火连天的旧世。

有**。

有不甘。

有卑微之人挺直脊梁的声响。

那些字不喊不叫却扎得人心口发颤。

张天韵缓了缓嗓音发紧。

“这歌哪来的？”

周轩没回头。

“那个剧本。讲抗战时名伶火烧戏楼的事。”

“你是说那人最后点火把自己和台子一起烧了？”

“嗯。”

“所以你不想唱《天地龙鳞》了？”

周轩摇头。

“太远。”

“那歌是钟鼓气势够但不够近。”

“这个故事是个唱戏的不是将军不是领袖。”

“他被人骂戏子无情可偏偏是他在最后一刻点了火。”

张天韵盯着他。

“我们接这活图的是曝光是热度。”

“你倒好开始较真了？”

周轩笑了下。

“真东西才有热度。”

“他们请我们上凤凰台咱不能光想着赚流量。”

“既然演这出戏就得让它站得住。”

张天韵没再说话。

站了一会点头。

“行文案和对接我来。你把歌写完。”

“谢了。”

周轩转回头继续敲字。

《赤伶》不一样。

它唱的不是万众瞩目的英雄。

是一个名字都没留下的角儿。

会踩跷走台步一嗓子下去满堂彩。

可兵来了他照样得低头差役抽他耳光

国破那年他本可走。

可他没走。

鼓板一响水袖翻飞。

他

不逃不躲把最后一句唱完。

然后静**下看着火漫上来。

不是不知道怕。

是比谁都怕。

可他知道有些事比命还重。

戏子无情？

他们比谁都懂情。

台上唱忠孝节义台下也能做到。

那晚的火烧的不止一座戏楼。

烧的是麻木是屈服。

是“不过是个唱戏的”这种轻贱。

周轩停下手指望着最后一句。

“台下人走过谁还记得我。台下人心走尽可还爱着我？”

他没再改。

正是这样一个矛盾的人。

出身低微骨子里却透着清傲。

站在聚光灯下心里装的却是山河故土。

周轩站起身。

“还加不加戏腔？”

词曲已经写完。

周轩盯着屏幕。

他知道这首歌差一口气。

是那股从五千年土地里

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